Fast alle Texte auf Pinkpetzie sind ganz spontane Einfälle und Ideen, die ich vorher nicht plane. Die Worte, Zeilen und Texte finden ihren Weg, ohne dass ich darüber nachdenken würde. Sie erscheinen einfach auf dem Bildschirm, zunächst nur für mich, später auch für euch. Sie folgen keinem bestimmten Aufbau, halten sich nicht an Regeln des Textens oder erklimmen einen Spannungsbogen, den sie anschließend wieder hinabsteigen. Sie sind, was sie sind, echt, ungezügelt, frei. Sie lassen sich nicht in Schubladen stecken und brauchen keine Überarbeitungen. Die würden sie verfälschen, ihnen den Raum und letztlich die Luft zum Atmen nehmen.

Manchmal entstehen an einem Tag gleich mehrere von ihnen. Sie sind plötzlich da, ohne dass ich sie gesucht hätte. Oft ist es nur ein Text, der eine, der genauso aussieht und nicht anders. Hin und wieder funktioniert das Schreiben aber auch nicht. Immer dann, wenn es auf Knopfdruck funktionieren soll. Das tut es nicht. Nie. Nicht ein einziges Mal. Mich einfach so vor ein leeres Blatt Papier oder den Bildschirm setzen? Es wäre sinnlos, wenn der Moment nicht da ist. Der Moment, in dem ein Text unbedingt geschrieben werden will. Wenn er nach außen bricht und er sich nicht mehr zurückhalten lässt.

Früher habe ich immer gedacht, Schreiber, Texter und Autoren hätten sie nicht alle, wenn sie davon erzählten, wie ein Text entstanden ist. Wenn sie den Fragenden mit glasigen Augen ins Gesicht sahen, lächelten und sagten, „nicht ich habe die Geschichte gefunden, sie hat mich gefunden!“. Ich habe den Kopf geschüttelt und gedacht, „wer denkt sich solchen Mist aus?!“. Und doch ist es so. Heute weiß ich das. Sie waren nie verrückt oder versoffen, sie waren nur ehrlich. Und ich habe es nicht verstanden.

Immer dachte ich, das Schreiben wäre eine Leidenschaft, die sich schon im Kindesalter entwickelt, ein unbändiges Verlangen, das gestillt werden will. Doch das ist es nicht. Es ist eine Laune, ein Gefühl, ein Trieb, der sich nicht zügeln lässt. Der auftaucht, wann es ihm beliebt, oft nachts, und der sich ebenso schnell wieder vom Acker macht wie er gekommen ist. Manchmal bleibt er oft tagelang fern. Manchmal vergehen Wochen, ehe er sich wieder zeigt. Und manchmal kommt er nie wieder.

Oft ist er so stark, das alle anderen Bedürfnisse zur Nebensache werden. Essen, Trinken, Schlafen, unwichtig. Wenn ein Text da ist, bahnt er sich seinen Weg, koste es, was es wolle. Er pfeift auf Nachtruhe, Familienfeste, Viren und Bakterien. Er ist selbst das schlimmste Virus, gegen das kein Kraut gewachsen ist. Es infiziert, vermehrt sich und bricht aus. Treibt sein Unwesen, solange es will, und verschwindet wieder, als wäre es nie dagewesen.

Nie.

Ich sehe den Text noch um die Ecke biegen, rufe ihm nach und kann ihn doch nicht zurückholen. Eigentlich wollte ich heute über den Herbst schreiben, der sich immer wieder von seiner schönsten Seite zeigt. Und uns dann wieder sein hässlichstes Gesicht aus grauen, tiefhängenden Wolken, Wind, Nieselregen und Kälte zeigt. Doch Sonnenschein, buntes Laub, das so herrlich raschelt, wenn man hindurchläuft, aber auch Nebel im Morgengrauen können wunderschön sein. Und obwohl ich ein Sommerkind bin, weiß ich, auch der Herbst hat seinen schönen Seiten.

Doch der Text wollte heute offenbar etwas anderes.

Oder ist das der Herbst?